Это самая красивая смерть оболочки, смерть ради и на поле битвы.





Тьма комнаты, мягкая шкура под босыми ступнями, спина опирается о кресло

и ноющая мысль «чуждо, глупо, противно».

Поднялся, оделся, ушел, неважно куда, дальше от шумного празднества Тьмы.

Родословной, привыкшей к балам и па. Тьмы от рождения, с титулами без чести.

Бежать сквозь ветер, дождь по высокой траве туда, где мир не слышит фальши музык.

А на холме стоит фигурка и два промокших пепельных крыла ласкает Свет с Небес.

Он остановится, любуясь и растворяясь в каплях предвидит будущее:

алые реки, гниющие трупы, семейное знамя, горящий отчий дом,

падение Империи и бойни ангелов карающих людей.

И слабость, ненависть, решение едино.

А позже, сутки или двое турнир привычный как игра.

Противник тот мальчишка ангел, слабее был его всегда, но вот теперь…

Доспехов нет, меч лишь рядом спокойно ждет и крылья жесткие как щит.

Крик, малыш бежит замах и меч светясь пронзает тело убийцы светлых.

А на устах улыбка.

Рот будет жить, спустя века он возродится с новой силой.

Отдав на той горе всю Силу, отринув суть, он проклят был, но разве важно?

Жить будет мир.

Улыбка на устах и меч, воткнутый в землю, не занесенный вновь,

а кровь попавшая на веко юного убийцы, расскажет и покажет все.

Он будет плакать, прям на поле, но клятву даст врагу: «Мир будет жить, я обещаю».



(прошу прощения за сбитые стили, ломанный язык и кучу ошибок)